Anattā bate à porta - 28/03/2026

Muitos anos atrás, eu morava em uma pequena cabana na encosta de uma colina densamente florestada.

Um dia, decidi subir o riacho que retumbava lá embaixo, inchado pela tempestade do dia anterior. Não foi uma subida fácil, e enquanto eu me arrastava de pedra em pedra, escorreguei e caí. Me encontrei de costas na água, sem fôlego, mas ileso, e de repente percebi o quão imprudente eu havia sido. Se eu tivesse quebrado uma perna, somente na manhã seguinte, quando eu não aparecesse para a coleta de esmolas nas fazendas lá embaixo, é que alguém poderia ter adivinhado que algo estava errado.

Então, outro pensamento me ocorreu: como, afinal, eu havia feito um pouso tão seguro? Percebi que eu havia feito um movimento seriamente acrobático no ar. Não pude deixar de me sentir impressionado.

Como monge, eu contemplo a natureza sem um eu do corpo todos os dias. Como o cabelo e as unhas crescem, o coração bate, o sangue circula, a comida é digerida, etc., tudo sem minha permissão ou controle — na verdade, na maioria dos casos, sem meu entendimento dos processos envolvidos. Mais importante ainda, eu reflito sobre como o corpo humano envelhece a cada momento, é presa de doenças e eventualmente morre — tudo completamente indiferente aos desejos e medos da mente com a qual ele compartilha o mundo. Tenho refletido sobre esses tópicos por quase cinquenta anos. E, no entanto, sentado no meio daquele riacho que fluía rapidamente, foi a graça inesperada e impensável do corpo caindo de uma rocha que me deu um de meus mais memoráveis insights sobre a verdade de "anattā".